A última valsa.

Inigualáveis compositores deixaram tranpassar a arte de seus conhecimentos e suas vontades nesta música. E você me dá a honra de deliciá-la de forma sutil. Só lamento não ser capaz de colocar a valsa em si como principal ponto de concentração e interesse. Tenho você a minha frente.

Nossos pés agora, parecem seguir passos já marcados no chão. Como se tudo fosse enumerado. E como se os desencontros e as desavenças passadas fizessem parte desta trilha. Sonora, natural ou sentimental.

Frente a frente, pé a pé e olhos aos pensamentos. Me prendo a uma moldura existente em seus olhos. Já não enxergo a cor. Meu horizonte quer ser mais além. Quer saber dos seus íntimos desejos. De como se sente neste exato momento. Querendo que meus pensamentos fossem os seus. Por curiosidade ou indecência.

Um rodopio. Um mão desliza pelo seu corpo, e a outra te segura só pra ter certeza que não é o acorde final. Você volta a tocar meu ombro e lembro. Me recordo das inúmeras vezes que seus lábios quiseram falar algo. Mas que por desespero ou excesso de sentidos desordenados, eu os afoguei. Em palavras ou em beijos.

Melhor dançar. A melhor dança. E um sorriso sincero que não tem a ousadia de sair de nossas faces. Nossas almas estão plenas em nós mesmos.

Gostaria, talvez, de traçar nossos passos daqui até um futuro distante. Sempre juntos como neste balancear de gestos. Sempre previsíveis. Mas ai então, você me põe em um rodopiar brincalhão. Percebo que o fim se aproxima. Seguro a única mão que nos une, e ao último soar do violino, ajoelho-me:

- Me dá a honra de viver?